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Cambalache
(en el tinglado)
Enrique Santos Discépolo
Versión libre
Por Hugo Lafourcade
Que
el fútbol fue y será una maravilla
Ya lo sé
En el quinientos seis
Y en el dos mil también.
Que siempre ha habido troncos
Generosos y morfones
Valientes y cagones
Pataduras y algún diez.
Pero que en el Tinglado
Hay un despliegue de maldá insolente
Ya no hay quien lo niegue
Vivimos revolcaos en un merengue
Y en el mismo césped
Todos manoseaos.
Hoy
resulta que es lo mismo
Ser arquero o jugador
Hábil, bestia, de madera
Comilón o goleador
Todo es igual, nada es mejor
Lo mismo el Turco
Que Diego el profesor.
Ya no hay campeonato
Ni escalafón
Los picapiedras nos han igualao
Si uno gana de cualquier manera
Y otro pega en su ambición
Da lo mismo que sea Ortega
Patti, Osvaldo
Sergio, Marcelito
Guillermo o el Dotor.
Que
falta de respeto,
Que atropello a la razón
Cualquiera es perdedor
Cualquiera es el mejor
Mezclaos con Hernán y con Miguel
Van Pablito y Pepe, el goleador
Tomás de defensor
Y Eduardo con Rubén
Igual que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches
Se ha mezclao la vida
Y herida por la fuerza de un remate
Ves llorar la globa
Sola en un rincón.
Fútbol
siete, cambalache
Problemático y febril
El que no llora no gana
Y el que no afana un gol es un gil
¡dale nomás! ¡dale que va!
Que todos los viernes se vamo a encontrar
No piense más
Vení a jugar
Que a nadie importa si sabés patear
Que es lo mismo el que se luce
Con un caño, una rabona
Que el que mete un gol en contra
Que el que corre, que el que pifia
O el que juega pa' la mona.
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